История, в потерянном в столетьях доме,
Пылится на захламлённом старом чердаке,
Прошедшее с текущим сплавляя в домне
Моих эмоций,
Скрывая клады в ветхом сундуке.
В сухом и мрачном пространстве света крохи,
В таком, что снится в тяжком сне,
Хранит во тьме реликты прожитой эпохи,
Вне времени, и будто бы, пространства вне.
В луче оконном играют в салочки пылинки,
Их потревожил тихий, осторожный шаг.
Почти вслепую я пробираюсь по заимке
Чужого прошлого,
Пытаясь рассмотреть, что здесь и как.
Вот чемодан открытый – фотографий ворох
Желтеющих стариной сеткой трещин, в мир.
За ним, на поврежденных молью ветхих шторах
Весит на вешалке потрепанный мундир.
Чуть дальше, у трельяжа стоят картинки,
Тут вперемешку всё – наброски, несколько гравюр,
Эскизы маслом, гуашь, пастели, паутинки
Куда ж без них,
Застыла рядом парочка скульптур.
Но все не то, иду я, тороплюсь я мимо,
Меня манит, зовёт всё дальше в темноту.
Туда, где глыбой возвышается массивной
Старинный секретер, скорей, скорей к нему!
О, да! Обрёл блокноты, дневники и письма,
Среди не нужной никому, беЗсмысленной трухи,
В каллиграфичном подчерке читается харизма,
Искра таланта,
Мне повезло найти прекрасные стихи!
