Картины режут помелом,
стихи кромсают на монеты
и за обеденным столом
в упор стреляют из газеты,
поют сплошной собачий лай,
не пьют (но только лишь из мести),
с собою тащут в сны февраль
и правят корабли из жести,
влезают в тесные слова,
бесцельно роют паутину,
чтоб не болела голова -
воруют древних пелерины,
бравады точат всё ножи,
под сердцем - жалости могилы...
- Да кто же это, мне скажи?
- Так это мы. Когда-то были.
