Несётся мокрый снег к земле —
предвестник окрыляющего солнца,
предвестник перемен вовне,
но не во мне,
внутри нет даже сил бороться
с ползущей сыростью вдоль рук —
в строках невыразимою печалью.
Не смог унять словесных вьюг,
но для гранита всё ж оставлю:
«Невыразимая — как лесть,
липка… Увы, с тобой не разминулись».
Ушел февраль, куда невесть.
— Как жаль...
— Как есть, —
сухой ответ промокших улиц.
