Опричь

Я устал разбиваться о тебя вдребезги.

Биться птицей, падать листом осенним в грязь.

Есть любовь, без ненависти, без ревности,

Вечно скованная, прочно привязанная,

Истеричная, иногда неприличная,

Не нужная тебе в таком нелепом формате –

Набегают с мётлами твои опричники,

Выбивают брызги дерьма и маты…

Ты не этого хочешь, знаю, но нет во мне

Того, что составляет твои вечные ценности:

Лебединой верности, ледяного терпения нет,

Уверенности, надёжности, цельности.

У меня нет времени – даже органа внутри,

Который бы как-то отсчитывал мгновения.

Безраздельно анархия там царит,

С презумпцией неповиновения.

У меня есть свобода! Отдаю её тебе –

Собираю в пыли обесцвеченные осколки.

Я устал признаваться в твоих победах,

Сколько ещё их нужно, сколько?

У меня есть ворох нот, и пригоршня рифм,

Всё, чем я с хрипом дышу последние десять.

Это сейчас вдруг взрыв.

А вчера – дом, работа, стабильность. Дети.

Я наставил подпорок, чтоб стоять стеной,

Чтобы было за что ухватиться в панике –

А ты всё ищешь, кто там, за моей спиной

Укрываясь, надкусывает наши пряники.

И опять, ты в депрессии и делах,

А я, сжавшись, складываю слова кирпичиками…

В неотражающих меня твоих зеркалах

Шакалоголовые взметнулись опричники.