Я не пишу письмо – не дойдёт письмо.
Горе на привкус сладкое, как «Шираз».
Я не прошу ничего, чтобы ты не мог,
Господи, будь человеком, как в прошлый раз...
Алька Кудряшева
Из темных глубин карманов последний зернистый снег
Зима рассыпает над чёрным стеклом реки.
Весна не торопится, видишь ли, ей не грех
Растрачивать своё время на пустяки.
Москва отрастила пузо в преддверии новых бед,
Цветные включая плакаты над головой.
А мы больше трёх с половиной лет
Не виделись друг с тобой.
Я, знаешь, вообще-то привык, вот так, не глядя тебе глаза
Шептаться с тобой, с тобой говорить о странной нашей судьбе,
А раньше бывало, подобным беседам мешала немая слеза,
Но этой проблемы, видишь ли, друг, со временем.. больше нет.
И я закрываю лицо в метро цветным шерстяным шарфом,
Чтобы никто не увидел моих слегка шевелящихся губ,
Чтобы никто не прочёл ничего на бледном лице моём,
Иначе, решат, что болен и неисправимо глуп.
И я напеваю себе куплет из весёлых нот,
Иль брежу чуть-чуть стихами (вот как сейчас),
Но редко уже с тобой говорю, едва открывая рот,
Совсем не мечтая увидеть счастливых нас.
А знаешь, друг, в жизни всё в тысячу раз смешней,
Порой до того, что хочется лезть в петлю…
Ты извини, что снова с тобой о ней,
С кем-то другим о смерти болтать не могу.
Сколько их близких и молодых, встретят её на коротком своём пути?
Сколько свободных, простых, лихих окажется в её неводах?
Я друг, совсем не тот, кто жаждет её скорее найти,
Правда и мне наскучила вся эта чехарда…
Ладно, представь…, встречаю я круг друзей –
Свежи, юны, смеются наперебой.
Тот, кто повыше – рассеянный ротозей,
Тот, кто пониже… а, в общем, как мы с тобой.
Ловишь себя на мысли: «А что там на их веку?
Что им беспечным еще предстоит снести?»
Ты попроси, там, у Главного, наверху,
Все завороты и беды от них отвести.
Пусть уж смеются, кривляются, пьют вино,
Празднуют так, чтобы всю ночь без сна,
Курят табак, водят девиц в кино,
Песни кричат, высовываясь из окна.
Раз уж у нас – не вышло, так пусть у них
Случай не обрывает земную нить,
Пусть все удачи, радости на двоих
Выпадет им до старости сохранить.
Вот и весна вступает в свои права,
Люди вокруг расцветают, спешат любить,
Что их винить, такая на то пора,
Ну, не о смерти же им с тобой говорить?!
Спросишь: "Как мама? Как город? Как старый класс?"
Мамы стареют, друзья покидают дом…
Все происходит так, как и было до нас,
Так, как и будет тысячу лет потом.
Бдить и молиться – немного же нам дано
После внезапных невосполнимых утрат
В жизни моей опять каменистое дно,
Смыла волна песчаный твой перекат...
