Сердце слабое мое,
В тисках космоса планета,
Ждёт,ждёт ответа.
Часто,задыхаясь от бессилия,
Писал стихи на взлет,
В ответ,насилию.
Да,знаю,надо всех,
Любить,и улыбаться,
И скромно уходить,
Под гром оваций.
Только мне порой,
Да.Постояно.
Ощущается иное:
Растрерян я ,с ног сбит,
И толку.
Под градом кривотолка.
Можно,я тебе,иногда,
Буду писать?
Не надо,отвечать,
Не нужно.
Все,что я хотел сказать,
В стихах,снаружи.
Читатель,мой,
Хранитель тайны,
Хоть верю я,что все,
Случайно.
Но,случай,лишь раз бывает,
Все остальное,так странно,
Произрастает.
Я улыбался,мне смешно,
Порою было,
Но боюсь пропасть на дне могилы.
Тут все сокровища мои,
Мои безделки.
И чудеса и волшебство,
На дне тарелки.
Ещё я не познал себя,
Как странно.
В моем саду цветет жасмин,
В багровой раме.
И дикий терн,падуб ядовитый,
И кипарис,лозой увитый.
Не рай ,не ад,Земли моей печать,
Простое место.
Ты,приходи,
Если жаль,и если тесно.
В твоём миру,в твоём дому.
Тебе нет места.
Я остаюсь в своих стихах,
В плену пространства,
Нам мне стоит печать,
Непостоянства.
Но только б ты хотел,
Меня считать хотя бы другом.
Другим.
Изменчивым,как ртуть,
И до безобразия простым,
Как черный уголь.
