Как много строк уже изрёк я, друже.
Зачем они? Зачем мне этот груз...
Потух запал, остыл он в грязной луже,
И потерял уже последний свой я туз...
И смысла нет писать ещё что-либо,
Не нужно стало творчество моё...
Оно как прах, по ветру разносимо,
Пора сжигать, к чертям собачим всё!
Я прям как Гоголь, хочу всё сжечь в камине,
Смотреть на то, как труд горит огнём.
Хочу забыть как я писал о жизни,
Забыть о том, что я считал добром...
И как то так пишу сейчас я строки,
Чтобы потом закинуть их в огонь...
Хочу закончить я на этой мрачной ноте,
Чтобы потом мне возродиться вновь...
