Про жить

Если лишать излишка, то только боли.

Если бывать избытком, то только сна.

В каждом звукомолчащем синеет поле,

В каждом слечившем зиму болит весна.

Всех обречённых реки относят к дому,

Всем обручённым руки вручают всё

И, не умея знать — как помочь любому,

Всех посылают в небо — оно спасёт.

Время растёт на знании — всё воскреснет.

Время растёт, не зная, как быть чужим.

Если, однажды, спросят — про что их песни,

Каждый на память вымолчит текст про жить.