Если лишать излишка, то только боли.
Если бывать избытком, то только сна.
В каждом звукомолчащем синеет поле,
В каждом слечившем зиму болит весна.
Всех обречённых реки относят к дому,
Всем обручённым руки вручают всё
И, не умея знать — как помочь любому,
Всех посылают в небо — оно спасёт.
Время растёт на знании — всё воскреснет.
Время растёт, не зная, как быть чужим.
Если, однажды, спросят — про что их песни,
Каждый на память вымолчит текст про жить.
