Гадаю на рунах, которыми пишут иллюзию мира.
Не мало ль мне сумерек, мирного неба и войн мировых?
Что сбудется в жизни, сводящей с ума скоротечностью мига?
Что станет итогом молчания и многоликой молвы?
Гадаю на рунах, которыми пишутся новые саги.
Не мало ль последышей молотов молодость, та́я, таит?
Что сбудется в жизни – не знает философ, не скажет писатель.
Слагаются кеннинги в вечную память о ясенях битв.
Гадаю на рунах, которыми имя твоё начерталось.
Не мало ль мне яда? Им ныне пропитан поэзии мёд.
Что сбудется в жизни? Наверное, лишь вековая усталость.
Но вместе с гаданием длится сияние наших имён.
