На дне моей резной шкатулки
Среди листов лежит тетрадь.
Обрывки строчек на прогулке
Давно в её вшивались гладь.
Стихи писались на салфетках,
Забытых мной порой в кафе.
В мобильном при луне нередко
Касалась словом я к строфе.
Но в детство еду по билету,
В шкатулке — тайна про визит.
И из поэтов каждый эту
Тетрадь в своей душе хранит.
