Я не поэт. Я друг печали.
Прошла пора мечтать и пить!
Слова изрядно в весе потеряли:
Любить! Грустить. Творить и жить...
Под звоном счастья не рождается поэма.
Ведь встрепянуть ваш мир её моральный долг!
В душе огонь - из рта, лишь пена.
Я не поэт и быть я им не мог.
Мне говорят, что рифма бесподобна!
А я не вижу в ней и доли красоты.
Без веса слог теряет много,
Но больше всех, в словах теряем мы.
