И мордой в русский дух, в обветренную полбу для вековых свинот, натасканных на звон блажных колоколов. Блажен разбивший колбу монах, что не учен. Безличен патриот, когда лобзает флаг. Лица его за флагом вовеки не видать. Синюшно-красно-бел проспект, охолодав. Твердеющая влага штурмует небеса похоже на обстрел. Не вписанный в формат житейской квадратуры, ты выпираешь вон из коридорных жил. Привет, моё Ничто, конец литературы! А наточивши зуб, на полку положи к лежащим там уже. Лягушечьей шагренью, вскипающим стеклом под градом мировым, почувствуй, коль живой, как делаешься тенью, как отрицаешь плоть и переходишь в дым.
16.02.2021
