Полчаса до земли. Пахнет чем-то презрительно-пошлым. Заоконье плывёт - вот уже растворилось вдали. И автобус похож на конфликт между прошлым и прошлым - незаметный извне, но такой протяженный внутри. Все меняемо злом, в том, однако, почти неизменно. То ли дрогнет рука, то ли попросту солнце взойдёт - и отпустит слегка. Пробегись по затравленным венам хоть какое тепло, слабость попросту смоет дождём, как бессмысленный риск обозначить свою уязвимость. Потому, улыбнувшись, скорее обломки ощерь славословий былых - что зеркально едва ль отразимо, как на деле и суть дорогих преходящих вещей.
17.09.2021
