Я продала бы свою душу за гроши,
Чтобы купить две кисти и мольберт.
Я бы кричать не стала на творца,
Что тихо дремлет в глубине души.
Художники - это народ безликий,
Им радость выразить хватает двух мазков.
Искусство их не знает цену.
Его любой поймет...
Незрячий, мал, его поймет глухонемой.
Они не ездят на шикарных автомобилях
И не пьют виски в барах под Джэксонвиллем.
Они настолько бескорыстны,
Что лишь улыбку просят с нас порой,
Своим невиданным произведением.
Такой творец лишь знает цену: акрилу
И степному вдохновляющему ветру...
Простите их за скромность и за тьму,
Что вам не ведана, которая лишь их обуревает.
Простите им курение, вино, шизофрению,
Они на свет родились уже больными...
Они больны душой, они горят!
И выразить, свою болезнь пытаясь,
Пороки общества, любовь и красоту, -
Все то, что вечно, в картинах отображают.
Что назовете вы искусством?
Романтичный летний вечер, закат,
Любовь, что на картинах долговечна?
Что привлекло бы внимание ваше?
Игривые лучики солнца, падающие на спящую красавицу?
Что поразило бы вас?
Несчастная мать, которая потеряла ребенка
И склонившись плачет над ним?
Тежелые звуки дождя, или вселенская тоска?..
Вы знаете многих, но вы не знаете никого!
Вы так же мрачны, безынтересны и горделивы.
Не удивляйтесь, если найдете себя на картине.
