Стих

Потоком слов польются в рифму мысли,

Сбиваясь с ритма, с мыслью в унисон,

И очевидное запрятав в тайну смысла,

Родится то, что мы зовем стихом.

То он зовет куда-то за собою,

То дарит цвет эмоций, красок цвет,

Доносит чувства, смысл до нас с тобою,

Те, что тогда испытывал поэт.

И теребит его изменчивое время,

Борьба эмоций, чувств всегда борьба,

И потому, несет в себе как бремя,

То вечное, чем быть его судьба.