Потоком слов польются в рифму мысли,
Сбиваясь с ритма, с мыслью в унисон,
И очевидное запрятав в тайну смысла,
Родится то, что мы зовем стихом.
То он зовет куда-то за собою,
То дарит цвет эмоций, красок цвет,
Доносит чувства, смысл до нас с тобою,
Те, что тогда испытывал поэт.
И теребит его изменчивое время,
Борьба эмоций, чувств всегда борьба,
И потому, несет в себе как бремя,
То вечное, чем быть его судьба.
