. . .
1
Стихи не сочиняются
Так просто. Это бремя.
На свет они рождаются,
Когда приходит время.
Они под сердцем носятся
Неделями, годами.
Они на руки просятся,
Они выходят сами.
Пей яд глотками полными,
Не вытравишь непрошенных.
Они из тех, что вовремя,
Они из переношенных.
2
Поэт не тот, кто пишет в рифму,
Кто в строчку каждую сует
Анакреонта или нимфу
И музе гимны воздает.
Не тот поэт, кто шевелюрой
Трясет над стопкою листов,
Жену свою считает дурой,
Она не пишет ведь стихов.
Поэт не тот, кто вечерами
Вино в тенистом парке пьет.
С такими же, как он, глупцами
О смысле жизнь речь ведет.
Так кто же он? Чудак? Мечтатель?
Пчела, несущая нектар?
Иль тот, в которого Создатель
Вложил необъяснимый дар?
