Пора снимать себя с креста, отдёргивать с моста, зазвать обратно темноту, показанную им в порыве света, не умея толком совладать ни с выключателем, ни с этим голосом прямым, которому, по сути, не нужны уста. Начать себя с витка, с утра, из точки рук, держащих чашку в эпицентре солнечных лучей, открыть архипелаг, дать слёзы в акведук и, может быть, замрут переходящие ручей и бог узрит меня, давеча близорук. Пора ваять себя из глин, страшась чужих горстей, лепиться тишиной, гореть в реторте слов. Я был кувшин из сил, но так легко пустел, но, овладев внутри гончарным ремеслом, я сердцу не слеплю его предел: открою горизонт, нацелю вид и выйдет из него в залив ладья и встречный ветер паруса благословит.
Пора закончиться, снимая пистолет с гвоздя, но быть простреленным внезапностью любви.
