мысли мешаешь красками на палитре,
то говоришь о будущем, то о прошлом.
кто-то считает отчаянье в миллилитрах,
кто-то заводит сороковую кошку.
ты же рисуешь море, и море дышит
каждой твоей печалью, твоей тревогой.
пенятся волны, чтобы, поднявшись выше,
соль твоих слез суметь донести до бога.
хочешь картину сделать правдоподобной
и изрываешь парус тремя мазками.
чувства болтают душу, как буря воду;
бьётся в ребро сырой неподъемный камень,
что заставляет слепо смотреть сквозь толщу,
с хлипких бортов под тяжестью наклоняясь...
...кто-то приносит корм заведенным кошкам,
кто-то, разбив стаканы, льет что осталось
прямо на землю с вызовом в слове "хватит".
море волнуется, масляны его брызги.
ты засыпаешь в центре моей кровати,
я же рисую берег, маяк и пристань.
