Тихое души к душе стремленье,
Так на свет торшера – мотылёк,
Дальней, неопознанною тенью
Дальняя из всех, кого берёг.
Лишняя условность – расстоянье.
Сколько там февральских синих вёрст?
Мотыльком на тайное свиданье –
Над Москвой бы воздух не промёрз!
Как я помню, как опять узнаю
Тонкие черты средь прочих черт!
Я уже сейчас в руках сжимаю
Зеркальце, шкатулку и конверт.
