И в суете безумных дней,
Он слепо следовал за ней.
За ней, мечтой, одной,
Своей.
Он мог бы все ей отдавать,
Все то, что даже не принять.
И не цветы, слова,
Улыбки.
А ноты той весенней
Скрипки.
Он в каждой женщине
Своей
Искал черты ее походки.
Не находил, ни у одной,
Присущей только ей
Уловки.
И каждой ночью,
Что была как явь.
Ему она являлась в снах.
Все той же глубиной,
Его сражая,
Дарила то,
О чем не раз твердил :
Мечтаю.
В безумных днях он шел
За ней.
За той, одной,
Что только в мыслях называл
Своей.
