Бре(Н)довые смс-сонеты
В спешке и гонке
рождается слог.
Он не мог.
Не могла и я.
Голое счастье
лезет вперёд.
Дышать не могу
и есть не могу
Меня словом колотит.
И словом трясёт.
Остановите планету!
Кто раскрутил во
мне этот бред?
Позовите Уильяма Шекспира
я спрошу :
« Друг мой, Уильям,
это сонет?»
Нет.
