Как жаль, что ты стихов совсем не пишешь,
Не любишь книги, кофе и цветы,
Не видишь в этом чистой красоты
И никого во круг себя не слышишь...
Ты ненавидишь всех моих друзей
И не гуляешь в дождик по аллеям,
По пабам и картинным галереям...
А мне так хочется пойти с тобой в музей...
Меня в стихах моих ты упрекаешь,
Кричишь: "ты не свихнулась там уже!?"
А сижу на кухне в неглиже
Пишу о том, как "ты меня не знаешь..."
