Мы все таланты, просто неизвестны,
И брошены на произвол судьбой,
И никому из звёзд не интересны,
И сами упиваемся собой.
И за своё искусство мы в ответе,
И блещем силой мысли и умом,
И пишем обо всём на свете,
Нам чужд эстрады и попсы дурдом.
Как не печальна жизнь порой поэта,
Его душа небесной чистоты,
Теплом любви, признанья не согрета,
Зато в ней места нет для пустоты.
И сокровенной теплоты любовью,
Поэзией навек озарена,
Тревогой нескончаемой и болью,
За всё происходящее больна.
Истерзана, в мучениях ранима,
И неприемлема к насилию и злу,
И силой провидения хранима,
И как ей не воспеть свою хвалу.
К поэзии стремленье всенародно,
Ведь каждый хочет что-нибудь воспеть,
Природу, праздники и что угодно,
И звёздам надо бы давно прозреть.
