Как минУло цветение вёсен,
Схлынет жар, не из худшего лет,
Золотая, угрюмая осень,
Небом плача, внесёт и свой цвет.
Август, будто стоит на пороге,
Держит лета и вид и лицо,
Но всё чаще бегут по дороге,
Словно осени нам письмецо,
Ручейки, от дождей её вялых,
Остужая дней летних накал,
И несёт на плечах он усталых,
Август, этого лета финал.
И хотя, её плачам противясь,
Солнца свет, все же, чаще лучист,
Чтоб попозже она нам явилась,
Пожелтеет на тополе лист.
Небеса вновь прольют свои слёзы,
Приведут ноября холода,
Еще раньше, разденут берёзы,
Так, как было и будет всегда.
