Это, наверное, сотый стишок,
Как они заканчивают очередное лето,
И допивают холодную сангрию,
До капли, словно точка в конце куплета,
Словно длинную вермишель на вилку
Накручивают до заката,
И срезают последние, тёплые сны,
Как бутоны в саду цвета осеннего,
Налитого жизнью граната.
Это просто очередной стишок,
Как он пальцами очерчивает ей ключицы,
Как он любит холодный чай,
Но приносит ей кофе с корицей,
Как он находит в её глазах
Отголоски зеленого леса,
И если смешать их взгляды кисточкой
То получится такое же яркое, тёплое
Отражение солнца, у самого края рассвета.
Это просто ещё восемь строчек,
Как она готовит ему шарлотку,
Как покупает ему мороженое,
Ванильное, с шоколадной крошкой,
Как рыжие волосы сминает в своих ладонях.
И как солнечный заяц, проворно,
Завидует их состоянию бескрайнего
Счастливого моря.
Это еще одно сочинение,
В котором Нью-Йоркские улицы
Становятся не длиннее прочерка,
Они цепляются крепко руками друг в друга
Показывая, что не закончатся.
Как он ловит ресницами очертания
Её скул и профиль лица;
Как она отдаёт ему не не раздумывая
Шоколадный кончик мороженого-рожка.
Как я становлюсь свидетельницей
Акта свершениях счастья,
Провожаю их взглядом,
Полным светлой грусти и печального вальса…
Как это лето снимает латы,
Провожая в осеннюю суету,
Как однажды я напишу сочинение
Про нас с тобой,
Таких же светящихся,
Смотрящих вверх на луну.
