Я выхожу из дома на сонную Ленинградку.
Сделала завтрак, причёску и даже зарядку.
Правда, моя работа – определённо не волк.
Говорят, на дорогах утром бывают пробки,
У меня в кармане сегодня не больше сотки.
Отправляюсь пешком, и находится в этом толк.
Препятствия города ставят подножку сразу.
К воротам не подойти - футболистов на базу:
Свадебная компания. Памятный фотосет.
Ребята, простите, я всё всегда понимаю,
Вам счастья, таких же старых ворот (ну, для рая).
Гложут меня сомненья: тайну открыть или нет?
Скажите, а Вас не смущает, что бомж Аркадий,
Не ради перформанса, но инсталляций ради
Пару часов назад справлял здесь открыто нужду?
Ему это место я сохранять не хотела,
Но может вернётся, закончит мокрое дело.
Почему Вы уже уходите? Я подожду.
Я выхожу из ворот. Тут беспородную псину
С позднего часа, когда не найти в магазинах
Бутылку покрепче, никак не пускают в свой дом.
Она попривыкла, конечно, и в этом есть смысл,
Но кажется мне, что скоро помойные крысы
Или жирные кошки словят её за углом.
Кстати, о кошках. Для города их пара тысяч.
Иногда мечтаю собрать всех вместе и высечь.
Потом ошарашенных быстро отправить в приют.
Все как одна недвижимы на звуки «кис-киса»,
По-моему, вместе с молочкой морда прокисла.
А иначе чего своим ухом не поведут?
Перехожу светофор, и от каждого шага
К небу расходится бабочек крупных ватага.
Кажется, скоро собрание в Ноев ковчег,
Не зря же цыплят оставляют считать на осень.
А нас заберут, если очень сильно попросим?
Я даже собаку с двора позову на ночлег.
На Ленинградке встречаются мятые лица.
Когда мне бывает скучно, я словно синица
Прыгаю по брусчатке серых и сколотых плит.
А ещё будто наглый голубь с надеждой хлеба,
Я туристам гляжу в глаза, а они – на небо.
Иностранцев легко узнать: слишком радостный вид.
У нас одна странная женщина в переулке
Ворует еду котов, птицам кидает булки.
Носит уже дырявый, пока головной убор.
Я встречаю её по утрам. Сейчас в припадке
Она с лавки кричит, что здесь не бывать порядку.
Все прохожие думают, это обычный вздор.
Пора на работу. Булавка лежит от сглаза
На асфальте. Прицепилась же, чёртова фраза
«Нет порядка». Он когда-нибудь был тут вообще?
Я не верю в приметы или чьи-то знаменья,
Но булавка забыта. Падает на пол тень, я
Подберу её. Сила бывает и у вещей.
Я возвращаюсь той самой дорогой с работы.
Женщина в шляпке на кошек открыла охоту.
Но кричит, что в России нет хлеба. Её словам
Начинаю внимать. Вещая словно зараза.
У меня в голове застряла новая фраза:
Каково теперь будет голодным-то голубям?
