Я не смог передать тебе, милая, прелесть всех фраз,
Что хранит моё сердце,как память о каждой весне.
Я так долго с тобою живу, что как будто не раз
Приходила ты робко, как тайная грёза,во сне.
Я не смог бы прочесть тебе, милая, голосом строк
Об извечных метаньях души среди света и тьмы.
Как она,, словно птица - вспорхнула от ставен тюрьмы,
Исполняя завет, за предельный срываясь порог.
Я не смог бы назвать твоё имя средь сотен других,
Чтобы отзвук его не встревожил почивших сех стен,
Где сплетается в песню нечаяно сорванный стих
И где мысль увядает, как листья отходят во тлен.
Я бы мог целовать твои руки, белее чем снег,
Лепестками фиалок и роз опадающих ниц.
Я бы мог подарить тебе вечность меж пыльных страниц...
Но кратка бесконечность, и краток сей памяти век.
Я не смог передать тебе горечи брошенных слов,
Что рука подарила , изранив чернилами лист...
Но мой сон был прекраснее тысячи прожитых снов
И, как вешняя грёза, он был восхитительно чист.
