Живу...

живу на тонкой волне

и с птицами на высоте,

так кружится голова,

когда в ней звучат слова.

они отбивают ритм,

сливаются в монолит,

а имя ему - строка,

в ней смысла течёт река,

сливаясь в один поток,

срывая с души платок

я вновь отдаю себя

стихом по листу скользя.