Время китча

Надо что-то менять: отрекаться от выцветших истин,

поворачивать вверх по теченью усталую реку,

убирать запятые из тяжеловесных конструкций,

сокращать предложения, времени китча в угоду…

Только мне после всех этих мутно-пивных евхаристий,

после всех этих низких поклонов железному веку,

после вырванных с корнем немодных и вычурных буквиц

очень хочется выйти в тираж, не входя в эту моду.

Очень хочется выйти из поезда мартовской ночью,

потеряться во мраке столицы российских провинций,

стать пробелом одним между небом ее и брусчаткой,

по которой — кто с тростью, а кто с пистолетом — ходили поэты…

И глотать вместо дыма табачного серые клочья

ядовитых туманов, и верить, что скоро все птицы,

будут сыты одной зачерствевшей в кармане облаткой,

что наступит весна, а за ней — запоздалое лето…

И бродить по местам, от которых на сердце занозы,

но не чувствовать больше желания плакать стихами,

и гадать по трамвайным сетям о несбыточном счастье —

чашке свежего чая в такую сырую погоду…

Это блажь… Эта ложь с послевкусием плохонькой прозы,

не годится для века, который сожрет с потрохами,

завершив возлияньем пивным несвятое причастие,

и поставив ремиксы псалмов моих китчу в угоду.

Из цикла «Питеромания»