Слишком сердобольна

Я тащу за китель раненого фрица:

Будто бы не ранен, а мертвецки пьян.

Ведь совсем мальчишка, начал ли хоть бриться?

А уже полез на остриё копья?

Скажут: «Ты, Алёна, слишком сердобольна:

Смерть его фашистской мерзкой голове!»

Может, и фашист он, если всей толпою,

Если в одиночку – просто человек.

Бредит, напевает что-то там про фрекен –

О любви – о чем же могут петь бойцы?

Видно, он ровесник моему Андрейке…

Только бог и знает, где теперь мой сын.

Повторяет, словно мантру, чьё-то имя,

Будто бы не верит, что остался жив.

Может быть, и сын мой, брошенный своими,

Обретет спасенье где-то у чужих.