Два художника, ветер и дождик ночной
По природе,
С моей близкой, опять за окном надо мной
Колобродят.
Акварельною чёрной с белилами всё
Заливают и мажут, - я чую, несёт
Их, новаторов и формалистов, -
Флейцем сада помахивают от плеча
Сразу оба, чтоб спутать и не различать
Колер неба и краски землистость.
Только стихли и — снова вдруг:
«Хлюп, плюх!» -
Мне в стекло — выйди, друг», -
Ну а я: «Сплю,
Фиг вам!», - мысленно им отвечаю.
А они понимают и: «Бул-тых! -
Опрокинули что-то там, - эй, ты,
Дай нам выпить хоть что-нибудь... к чаю!»
Я молчу — ветер дождику: «Надо решать,
Сколько числить ещё его нам в корешах -
Не по чину ему, не по делу!
Не летит он, не лёгок уже, лишь душа
По немногу парит ещё, в землю дыша...
Да не наш он, и не не отсидел он...»
«Погоди, - дождик ветру, - а что ты ни вой,
Но он всё-таки брат нам, художник, и свой:
И чудит по чуть-чуть, и ответил -
Промолчал! Не пыли, поглядим, подождём...»
Вот и встретился снова я с этим дождём...
И был ветер.
