Проступает мазками вновь неразбавленный день
грубым слоем, становясь картиной Ван Гога.
и глазами - окнами, отражающихся людей...
сыплется зёрнами утро из чистых ладоней бога.
сквозь прорехи деревьев скользит оранжевый луч
извиваясь в дрожащих пальцах уютным змеем
этот утренний холод прячется в каждом углу
и звенит отголоском в ушах тянущимся клеем
снисходительно-шёлково склеены облака
липкий голос встающего города тает в небе...
это новое утро рвётся, как будто ткань
нерождённой картины, осыпаясь на твёрдый щебень.
