Меня часто посылали,
реже - внутрь, чаще - вон.
Оглянусь: а жизнь была ли?
Так, качаемый вагон.
В нём скучающий по ветру
пассажир к стеклу приник,
в подстаканниках столетних
чай разносит проводник.
Будто на киноэкране,
ложи-полочки деля,
айнэнэкают цыгане,
бузотёрят дембеля.
Карты, водка, дыни, куры,
старики и сопляки,
духом массовой культуры
на проход торчат носки.
Мир мечтания о славе,
мир прожитий как-нибудь,
мир нечаянных посланий
в недалёкий скорбный путь.
Торопливо кто-то входит,
тот - стремится на перрон.
Хорошо, что есть в природе
неизбежный выход вон -
в те края, где спор о Крыме
сменят звуки чистых нот,
где душа помятость крыльев
на просторе разомнёт.
