Сегодня мне приснился стих.
Такой изящный,
ритмичный, стильный, заводной,
как настоящий.
В нём кладезь неизбитых рифм
и аллегорий.
А вкус метафор кружевных -
почти цикорий.
Чуть свет, хватаю карандаш,
клочок бумаги.
Сейчас прольётся благодать
словесной браги.
Сидел я несколько часов
с потухшей рожей . . .
Так и не вспомнил: - Стих о чём.
Но стих . . . хороший.
P.S.
Советам вняв поэтов всех
и настоящих,
кладу теперь в свою постель
я «чёрный ящик».
Фиксирует "полёт" во сне
и бормотанья.
Куда же техника дошла!
Предел мечтанья.
Всё хорошо, но рассказать
теперь неловко,
что показала после сна
та расшифровка.
.
