Путь.

Что мы есть? Лишь пепел прошлых жизней...

Что мы есть? Лишь пыль чужих дорог...

Мы пришли за теми, в ком был смысл...

Кто был выше, но спастись не смог...

Мы наследство не своих признаний,

Рождены желанием до нас...

Лёгкий проблеск прежних ожиданий,

Бледный луч от света, что погас...

Мы бредём по жизни в полудрёме,

И лишь изредка, чуть ускоряя шаг,

Оставляя тень в дверном проёме,

Устремляемся к тому, кто верит в нас...

Чем мы будем после всех скитаний?

Памятью, что древний род хранит?

Вряд ли...мы лишь прах чужих мечтаний,

Путь, что только будущим открыт...