Не спит поэт ночами напролет

Не спит поэт ночами напролёт.
Он измеряет комнату шагами,
Кладёт в свой чай засахаренный мёд,
Включает яркий свет, скрипит полами,
Серьёзно и задумчиво глядит,
Перебирает важно книги в полке.
Растрёпанный слегка, колюч, сердит,
Как ёжик на застиранной футболке.
На тонкий палец крутит прядь волос,
Устало нажимает кнопки пульта,
Он в пять утра на кухне жарит тост,
Ваяя бутерброды, словно скульптор.
Не спит поэт уже который час
Какая его муза укусила?
Быть может жестковат его матрац?
Какая же неведомая сила
Душе поэта не даёт уснуть?
Он из подушек строит баррикады,
Со сном воюя. Чтобы дотянуть,
Берет кота и плитку шоколада.
Не спит поэт ночами напролет...
Творит, подумаете? Где там! Дудки!
Да что же спать бедняге не даёт?
–У маленького сына лезут зубки