Будни

Утопая в песнях, мечтах, снах, конфетах и спорах,

Я живу, и трепещет душа без дна, а над нею ангелов свора.

Утопая в идеях, симфониях, книгах и натюрмортах,

Я молчу, и лишь шепчут порой уста : «Сколько можно, какого чёрта?

Сколько можно растрачивать чудом отобранную у тьмы жизнь на работу, домашку и кактусы,

Когда сердце кричит мне во сне : «Держись!», и твой взгляд мне кажется парусом…»

В общем, так, послезавтра иду на каток, а потом в кино, а потом в тюрьму.

Непременно последнее сделаю, ведь без этого жизнь не пойму.

Ну а ты? Где твой Брейгель, где Штраус , где вымученный Гибралтар?

Почему ты сегодня ведешь себя как страус, а завтра – как суперстар?

Где ты бродишь, в какой галактике, не отвечая на мои звонки,

И какую используешь тактику, чтоб заныли мои позвонки?

И какими словами тебя Бог наделил, чтобы ты меня мучил во сне,

Чтоб мечты мои на ноль поделил при ущербной слепой луне?