Его слава приснится разве что в страшном сне.
Он — урук в тельце эльфа, отравленный леденец…
Ты ж — любуешься им (в вотермарках, на простыне),
Адресуясь к его фотографу: «Вот подлец!».
Вся душа его в тихих складках и тёмных швах,
Там такое шевелится — вздрогнешь и закричишь…
Но тебе бы листать фан-арт, где он в неко-ушах,
Адресуясь к его художнице: «Ох, и кринж…».
Так-то ты в адеквате: изящно даёшь пинки,
Виртуозно плюёшь в озёра чужих соплей…
Что постыднее — тот ТикТок или те стишки?
Что конфузнее — дакимакура или косплей?
Оголённые чувства всегда огребают штраф —
Так пускай эта хрень происходит с кем-то другим.
Голове — холодильник, сердцу — железный шкаф.
И — до горла все молнии. И — поплотней деним.
Но опять и опять (так с диеты — в ночной дожор,
Так с «Турбины Туриста» — в песнЮшки о злой любви)
Сам собою в ту страшную папку летит курсор:
Dead’ский сад, глазки-ушки… («Эльфёнок, живи, живи!!!»)
