не плачьтесь, деточка, ни в апреле, ни в марте.
Вас слишком легко раскусить, прочитать.
не слизывайте брусчатку из-под ног Монмартра;
он хоть повеса, но Вам не чета.
не бейте, прошу Вас, стёкла оконные,
угрожая, что стих этот будет сожжён.
деточка, Вы ведь не Йоко Оно,
да и я, скажем прямо, не Леннон Джон.
раздевал Вас, снимая слой за слоем –
не любовь, а скорее – так, эксперимент.
Вы – раба, но раба поэтической сои,
полумер и фастфуда. сера, непримет-
на... постой-ка, какое ты... слово молвила?
кем обругала? чем назвала?
деточка, решенье моё – соломоново,
а в сердце твоём рисует игла.
расквитаться бы лучше, разобраться бы чётче.
что ты смотришь серых глаз слюдой?
приструнить – хватило б одной пощёчины,
растеклась бы по паркету ананасной водой.
довольно! мне скучно, и стынет латте.
я расплачусь, а сдачу – оставь на чай.
ты не замок, а под номером 6 палата.
плюю – не краснея. пост скриптум: прощай.
