Максим

Моё имя – Максим (ударная буква – «А»,

По фамилии гениальнейшего британца).

Беспощадны, кратки, смертельны мои слова.

Я – машина, и мне дано лучше всех ругаться.

Я упрям и строг. Не сбивается мой прицел.

Идеальны в работе пригнанные детали.

Я плююсь огнём. Ни эмоции на лице.

Бронированное оно у меня, из стали.

Но сегодня – новое время, дурная весть.

Хоть бесстрастен я, но и мне почему-то страшно.

Раскалён я, мне бы воды, всей, что в мире есть,

А иначе от лютой жажды закончусь раньше,

Чем товарищ, смерти отбросивший шелуху.

Он вцепился мне мёртвой хваткой в стальные плечи.

Я среди побратимов по сборке в одном цеху

Не встречал никогда отваги нечеловечьей.

Он безумен, этот невзрачный мясной комок!

Видно, выпил с чертями омут, раз столько силы.

Выразитель воли, я крепко ему помог,

Но серьёзного подкрепленья не приходило.

Так зачем ты здесь? Пахнет смертью над полем, ну,

Брось меня, отходи к своим, пригибайся ниже!

Он молчит. И только порой, не сдаваясь сну,

Горло фляги своей помятой украдкой лижет.

А во лбу моём два отверстия зацвели,

Кровь-вода из брюха пробитого побежала…

Эй, товарищ! В окопе забытом, в крови, в пыли –

Ты останешься навсегда, безымянным малым!

Он меня не слышит. От ненависти оглох.

Настоящий, а не придуманный, из легенды.

И одну лишь мысль – «не возьмёте, не с вами бог!»

Заряжает мне в мозг последней патронной лентой.