Пахнет мятой клубникой.
И чёрным хлебом.
И помидоркой.
Мне 12.
Димке недавно
Стукнуло 9.
Мы четвёртый час шагаем в горку и в горку...
И уже не помним, кто из нас всё затеял.
Димка супит нос,
Пыхтит,
Но идёт упрямо,
Я всё чаще
Украдкой тоскливо смотрю
Назад.
Может, ну их, клады,
Дома, наверное, мама
Напекла оладьев
И папа так будет рад,
Что нашлись, с руками-ногами, целы,
Что навряд ли даже станет на нас кричать... А у Димки посох
Из палки уже доделан,
Я плетусь с ним рядом,
Не зная, с чего начать.
Солнце лижет кожу,
Рюкзак прожигает плечи,
Мошкара шакалит, суётся в глаза и в рот.
Разве можно было
Настолько быть, Ань, беспечной?
Ты же всё же старшая, а не
Наоборот...
На втором привале я вру про больную ножку у бездомной кошки в подвале, где ни души...
Димка верит сразу,
без слова,
не понарошку,
И вздыхает хмуро, что надо тогда спешить.
Он уже такой,
Он чаще, чем приключенья,
Выбирает твердо то, что честней.
Иной
Мой маршрут из будущего
С печеньем
Рассыпается в сопках тех тишиной.
(с)Кукса.
С-Пб
