Я сидела на его могиле
И смотрела на его портрет...
Поражаясь необъятной силе,
Что не стерлась через столько лет!
Взгляд пронзительный и горделивый,
Смотрит пристально в мои глаза...
Вижу жизни свет неугасимый-
По щеке моей бежит слеза...
Он мечтал, любил... Он жил и верил
До Берлина он тогда дошел!
Но костлявая ждала у двери-
Он с ранением домой пришел...
Мы с ним незнакомы. Не случилось.
Было лишь 31 ему...
И в портрете жизнь остановилась,
В непроглядную ушел он тьму...
Я сейчас немного всего старше,
Чем он был тогда... На пару лет...
И шепчу, идя победным маршем:
"Мне так не хватает тебя, дед...!"
