запомни, родная, мир собственных смыслов
совсем не походит на мир за окном,
где души сгорают, где царствуют числа,
где в виде награды - петля или ком.
где в каждом следы от недавних пожарищ,
и нет никого, хотя толпы вокруг..
от тех, кто оставил нам сердце из кладбищ,
внутри нет свободного места, мой друг.
эклектика слов при невыгодном споре,
галактика снов, так похожих на бред.
мы пишем, проснувшись, плеяды историй,
мир внешний теряя в дыму сигарет.
тяжелой походкой творцов-демиургов
мир собственных страхов из слов создаём.
от нашей несчастной любви недоумков
над кладбищем новым кружит вороньё.
© Соколов Владимир (m.ART)
13.08.2015
#соколовстихи #стихи
