Миллионы страниц, пролетающих мимо,
Окутает холодом вечный февраль.
Мы любим лишь тех, что от части красивы,
Мы любим кого то, чьи нервы как сталь.
Противны смазливые, длинные речи,
Так же как пыль ускользающих дней.
Поверьте в надежду, она бесконечна,
Хоть май на душе, хоть январь, хоть апрель.
Мы верим в пустые и злые пророчества,
И в важность угасших когда то огней.
И, проклиная своё одиночество,
Желаем внутри оставаться сильней.
Читая сказанья, и чьи то секреты
И веря в кого то беспечной душой,
Нам кажется-жизнь заполняется светом,
В конце оказавшись больной пустотой.
