О любви

О любви невозможно писать. Рассказать - нельзя.

Буквы комкают смыслы, режут глаза, скользят,

И уводят от чувства, диктуя лишь рифму и ритм;

Получившийся текст неприятно и пошло горчит.

Ты мельчишь между слов, между строчек, промеж систем -

Но внутри, конечно же, знаешь, что буквы - не те!

О любви невозможно писать ни во сне, ни днём,

Ни под стареньким пледом, ни под прицельным огнём...

Нет такого кредита, чтоб взять под процент слова.

О любви сложней пережить - проще умирать.

Ты в стотысячный раз строишь армии буквочек в ряд:

А они оглушительно, безнадёжно молчат...

О любви невозможно сказать. Иначе соврешь.

Пусть о ней провизжат тормоза, барабанит дождь,

Пусть пробулькает чайник, в гортани застынет комок,

Пусть дверной наконец-то о ней прозвенит звонок:

Чтоб забыть об ораве букв, что фальшиво галдят,

А запомнить молчание неба да чей-то взгляд.

Знаешь, нет. О любви нельзя говорить совсем,

Сколько б ни было фраз, алгоритмов, рецептов, схем,

Схим, постов, епитимий, анафем или аскез.

Где на шею её взобрался ты, там и слез!

И не важно, какая гложет тоска-печаль...

О любви - только выть, смеяться или молчать.

О любви не бывает правильно и всерьёз.

Всё о ней - дневниковая запись. Смешно до слёз

Через годы читать. И повсюду - не так, не так...

Детство. Глупость. Нелепица. Мама, я был дурак!

И однажды сорвёшься: "Да что ж это, ё-моё?!"

А Любовь промолчит.

И тогда ты услышишь Её.