Я шёл однажды в утренний туман. И встретил там таинственного гостя. Он улыбался и игрался в кости, вытягивал тринадцатый аркан.
Его слова, как реки в ноябре. Бегут, холодным ветром обдувая, исток и устье старого Дуная, гораздо меньше страннейших речей. Речей о том, откуда я такой. И почему живу не в том столетьи. Так чётко, отбивая резко плетью, плетёт слова, как будто приговор.
—Забыто много боли и дорог. Не вспоминай прошедшие обиды. Пускай твой путь — последний эпилог, пускай сейчас ты грустный и убитый.
Не нужно тратить время просто так. Мне говорили раньше: «Не тревожься! Часы нам отбивают страшный такт от слова "сын" до слова "упокойся".
Но ты не должен яростно кричать. И кровь пускать по ванне — это глупо. Горит во тьме январьская свеча, горит, горит, пока ее не сдуло.
И впредь забудь про говор или ложь. Не стоит обижать людей словами. Я искренне надеюсь, ты поймешь, что сердце каждого — глубокая саванна.
Теперь, я думаю, ты можешь отдохнуть. Поспать, поесть, подумать о бывалом. Порой нам остается слишком мало, чтобы проснуться, будучи, уснув»
Запомнил только жалкие клачки. Воспоминания. И небо ранним утром.
Кого не спрашивал никто не говорил, никто не знал таинственного гостя.
Ведь я ж не знал, что mort* ко мне придет.
И будет моей болью и дорогой.
С опаской, с нарастающей тревогой, я покидаю площадь у ворот.
___________
*mort(фр.) – смерть.
