...

Ах, как порой поэту сложно

Простые мысли выражать,

Писать пытаться , и безбожно

Бумагу чёркать и сжигать.

И как горело это пламя,

А с ним и мысли и мечты,

Для воинов, отрадой было знамя,

Поэту же - лишь с рифмами листы.

И как же глупо и беспечно,

Себя эстетом называть,

Коль все что было безупречно,

Вдруг потерять, разбить, сломать.

И все что чистым мне казалось,

Увы, давно в чернильных пятнах,

Я к каждой строчке придиралась,

Что почерк стал мне непонятным.

Ах как порой поэту сложно,

Начать все с белого листа,

Слова, что пляшут так тревожно,

Отнюдь не вымолвят уста.