Когда купол сносит от вечных вопросов
И пачке осталась одна папироса,
И эпос узоров парадных хрущёвских
Спиралит зрачки и вплетается в чëлку,
Он сорной травой пряди мышц прорастает,
И тело взлетает...
Сознание тает...
И хочется в плед...
Раствориться...
Забыться...
Но снова рождаются странные мысли,
Как бабочки рвут нежный кокон из снов,
И рушится нега секундных оков.
По сути не ранен...
Ни жив...
И не мëртвый,
Но стянут пространством
И временем смотан.
Под крышкой парад из ненужных вопросов,
И в пачке всего лишь одна папироса....
