Мы сами создаем наши кошмары. Мы бесконечно кормим своих преследователей, тени, силуэты в темноте, под кроватные пустоты, взгляды из щелей. Наш страх, перерастающий в паранойю и детский крик обрастающий баритоном, растекается в их жилах. Из ничего появляется НЕЧТО, что тянется к своему создателю. Оно следит, и в медленном танце упивается твоими подозрениями, что кто-то из темноты не хочет там оставаться незамеченным.
Ты засыпаешь, прогоняя странные мысли, при этом удостоверившись, что никого кроме тебя нет. А ты уверен? Свет не способен прогнать темноту, особенно, когда она не желает уходить.
Чувствуешь мурашки по телу? А взгляд из соседней комнаты на тебя?
Тогда послушай одну историю.
Комнаты были точно такими же, как в реальном доме. Те же шторы и даже ковры на полу. Но свет не лился в окно, и никакого освещения не было. Глаза немного привыкли к темноте, но из-за неё замылились и перестали замечать, как многие недостающие детали стали обычными пятнами.
За дверью послышались шорохи. Как те, что тебе казались, когда ты ложился спать. А потом взгляд в щель двери, которого совсем не могло быть. В этом доме никто не подглядывает друг за другом по ночам, особенно на втором этаже, где кроме тебя никого нет. Так ты успокаиваешь себя, чтобы не нагнетать обстановку. Но ты слышишь каждую ночь, как кто-то из соседней комнаты садится на кровать, что поскрипывает в середине, а потом встает и идет в твою сторону. Начинаются легкие шаги, как будто мокрые ступни проминают линолеум. Они затихают у твоей двери, в этот момент ты замираешь, зажмуриваешь глаза, и вместе с молитвами в мыслях ты слышишь, как заложило уши и в них эхом бьется твое сердце. Звук напоминает хруст снега.
Ты стараешься уснуть, чтобы, если кто-то и зайдет в твою комнату, ты этого не увидел. Надеешься, что сон спасет тебя от смерти.
И вот ты оказываешься в своей комнате. Наверное, уже в тысячный раз. Ничего необычного вокруг. А даже, если все и изменится, то ты примешь это так, как будто так всегда и было. Сон не позволит тебе паниковать раньше, чем нужно. Главное, чтобы ключевые вещи оставались на месте и планировка помещений сохранялась.
Ты покидаешь комнату и смотришь туда, откуда слышишь постоянно шорох. И в темноте, что открыта перед тобой сейчас нет постоянной пустоты. Она заполнена твоим страхом, и он смотрит на тебя. Ты ощущаешь это, а оно делает шаг.
Бежать! Бежать! И это даже не мысль пробегает, а ты кричишь себе будто в сон.
Винтовая лестница заканчивается за несколько шагов. А перед тобой выстлана дорожка из трупов. Ты вглядываешься в лица и узнаешь их всех: те, кто издевался над тобой, кому ты завидовал, кто тебя обманывал, кто тебя бросил. Они все сейчас здесь. Кто-то отомстил им за тебя и собрал их всех, чтобы показать тебе.
Такое нереально? А что ты знаешь о тех, кого создал в своих страхах?
А они знают о тебе всё.
Тут начинается паника, и ты не понимаешь, что делать. Прятаться негде. Пространство становиться ограниченным. Ты теряешь право выбора. Начинается иная игра.
Из подвала доносится скрип первой ступени. Потом второй. Ты начинаешь чувствовать, что к тебе идет то, что не создано тобой и вообще не является твоим кошмаром. Оно намного мрачнее и не имеет никакой формы. Это всеобъемлющее чувство ужаса, что граничит с обреченностью. Когда ты не спасаешься от него, потому что уже поздно.
Вот оно поднимается на последнюю ступень, и ты понимаешь, что не готов сдаваться. Становиться внезапно холодно, но пропадает заторможенность. Ты оглядываешься и видишь позади себя дверь. Подбегаешь к ней, дергаешь ручку, но закрыто. Ключа нет, и НЕЧТО не торопится, тянет момент. Ты вновь оглядываешься и видишь ключ на зеркале, что висит у входа на стене. Хватаешь его и проворачиваешь в замочной скважине. Дверь поддается. Ты на улице.
Со всех ног мчишься к калитке, и только встав за нее, ты оборачиваешься на дом. Сердце бешено стучит в груди, в висках. Дом выглядит обычно, но останавливая взгляд на окне своей комнаты, ты видишь.… У окна стоит девушка, что еще минуту назад лежала на полу в коридоре с пробитой головой и вся мертвенно-синяя. Но сейчас она стоит у окна и смотрит на тебя. Ты понимаешь, что этого не может быть и чувствуешь прилив ужаса, что сковывает тебя изнутри. А девушка начинает медленно махать рукой, расплываясь в улыбке.
Тут уже нет никаких шуток. Холодный пот бьет со всей силы в сердце и, как волна расходится по телу, освобождая тебя. Ты бежишь. Бежишь не оборачиваясь. Сон достраивает за тебя дорогу и места, что ты пробегаешь. Тебе лишь нужно бежать.
Как долго можно бежать? Пока не проснешься. Пока в бешеной схватке за жизнь, твой мозг не поймет, что нужно срочно проснуться.
Открыв наконец-то глаза, тебя окатывает новой волной холодного пота и безумия от увиденного. Ты осматриваешься по сторонам и видишь то самое окно, в котором стояла она, но сейчас здесь никого нет. Тебе до сих пор страшно, но ты чувствуешь себя в безопасности. Нет никаких шорохов, и свет от настольной лампы озаряет комнату. Теперь до самого утра она не погаснет.
А с утра ты начнешь перебирать сотни различных вариантов того, что ты видел во сне. Но не приблизишься к ответу ни на шаг. То, что ты видел, было создано для тебя, а не тобой. В этом есть разница. Ведь, все сны, что созданы тобой, наполнены твоими кошмарами и все зависит от тебя. А во сне, созданном для тебя, от тебя больше ничего не зависит, потому что этот сон обрекает тебя на смерть. И тот, кто в нем обитает не оставит тебя в покое. Он заперся с тобой в одной ловушке.
Ты можешь сотни, тысячи, сотни тысяч раз спастись, но ночь за ночью, ты будешь засыпать, и просыпаться в одном и том же месте. И ОНО не будет торопиться, когда ты будешь стоять, не будет догонять, когда побежишь, и не станет искать, если попробуешь спрятаться. Ведь ты все равно вернешься. И, если не на сотый, то на сто тысячный раз оно не позволит тебе уйти. Не даст проснуться.
Мы сами создаем наши кошмары. Но этот кошмар приходит самостоятельно, чтобы научить тебя бояться. А имя ему: «Мистрафаус». И уходит он только в одном случае…
Так тебе до сих пор не страшно? А сколько раз ты уже сумел сбежать от него?
Тогда, доброй ночи тебе.
И до завтра, если проснешься.
